La vida sin Mara

Hoy murió otra de tus hijas.

O tal vez ayer, o anteayer.

La verdad ya no recuerdo porque mueren tantas, casi a diario.

Hoy, como ayer o anteayer,

tampoco salí a la calle.

Era más fácil escribir algo,

un tuit, un dizque poema,

el principio insípido de una novela.

Mañana morirá otra de tus hijas.

Y dos o tres de tus hijos,

juntos acomodados como maniquíes en un escaparate.

Mañana tampoco saldré a la calle.

Será más fácil escribir algo,

un tuit, un dizque poema

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o el principio insípido de una novela.